« Regarde, chéri, nous venons de recevoir l’appareil photo numérique, commandé pour notre premier voyage en France »

« Magnifique »

« Le seul problème c’est la notice explicative. »

« Ah bon, pourquoi ? »

« Il y a une version en anglais, une en allemand, une en Italien, une en espagnol, une en français, une en portugais, une en serbo-croate, une en japonais, cinq versions russes, six versions chinoises, trois versions arabes,…

Pas un seul mot en zoulou.

Comment allons-nous faire pour photographier les petits blancs dans leur capitale ? »

« Comme d’habitude, ma belle, tu seras plus maligne que tous les autres et tu te passeras du mode d’emploi, dont les pages nous servirons ce soir pour allumer le feu. »

P.S. Dialogue traduit en français pour la bonne compréhension des lecteurs de ce blog !

ABC

Pour la consigne de la semaine des Impromptus littéraires

Entre l’archer et le marteau, Joan était violon et lui piano, ils jouaient en chœur leurs partitions, chaque jour inlassablement naissaient de leur union, mille et une notes de leur composition… Lui jouait, jouait sans arrêt. Elle, parfois, marquait la pause, ou indiquait sa fatigue par quelques coups de talon scandés sur le plancher. Mais lui jouait, jouait sans arrêt, il aimait la voir danser, l’entendre composer et la croyait enchantée…

Lui jouait, jouait sans arrêt. Elle se mit à pleurer, si bien que chaque jour naquit de leur union des gouttes de pluie, filant sous leurs pieds. Mais lui jouait, jouait sans arrêt, étourdi par les sons, aveuglé par le violon. Elle pleurait, pleurait, assommée par le tempo, déboussolée par le piano…

Lui jouait, jouait sans arrêt. Elle se mit à sangloter, les gouttes de pluie, devinrent averses, ruisseau, torrent… Entre l’archer et le marteau, par le courant, ils furent emportés, rien ne pouvait plus séparer leur destinée, ils étaient à jamais devenus la même vague, emplie de vague à l’âme, roulant sur l’immensité de l’océan…

ABC

Pour le court métrage de la consigne des impromptus littéraires...

Et bien, non, c’est décidé, moi, je ne déménage pas. Pourquoi déménagerais-je ? Juste parce que des copines le veulent dans leur consigne ? Non, vous dis-je, je suis bien ici, j’y reste…

Comment cela j’encombre ? Je fais tâche, je dérange, je perturbe, et puis quoi encore ?

Savez-vous combien de fois j’ai déjà déménagé ? Avez-vous compté le nombre de cartons que j’ai pu emballer, déballer, remballer ? Pouvez-vous imaginer tous les objets que j’ai jetés, donnés, abandonnés ?

Et bien, non, inutile d’insister, je ne déménage pas. Je reste là.

D’ailleurs où voudriez-vous que j’aille ?

Non, je ne bouge plus, enfin peut-être, plus tard, qui sait ? Ma foi, pourquoi pas ? C’est une idée, à étudier…

Enfin, pas ce soir, il est trop tard, j’y songerais probablement demain, bonsoir…

ABC

La petite fabrique d'écriture aimerait nous voir déménager...